POR ONDE SEGUE A MADREPÉROLA

Por onde segue a madrepérola,
será algum céu cinzento, ou
um vermelho céu da boca de uma leoa?

Não,
não seguirás pérola pedra
pois que te colho
e adorno-te em uma gargantilha
que ora ponho no pescoço dela.

EM PAR, ÍMPAR

aRTISTAS

Artistas usam o corpo como tela para recriar pinturas

Teimosos replicantes

que se incineram antes,

em outra gênese.

Etnerfarpzart.

Em primal combustão

biopsicoativando 

secretos carbonos.

EM PAR , ÍMPAR

GLOBALIZAÇÃO

 

Dois rios

um Anil

outro Bacanga,

de minha ilha,

desembocam no imenso mar

represado na Baía de São Marcos.

Dois rios com destino comum ao dos rios,

o de 

despejar suas  águas em outro,

alimentar corrégos que virarão rios,

poderosos hidrodutos a desembocarem no tigelão oceânico

para cumprir o ciclo das águas que é de ser chuva,

nuvem e gelo,

pois mirrados que são,

seus filetes não impedem o avanço das marés

e assim são invadidos rio a dentro

pelo murmúrio das ondas

que levam os barcos pesqueiros

para o Portinho, Madre Deus, Desterro,

Liberdade e Fé em Deus.

O imenso mar deita-lhes seus vazos capilares

até que o planeta se incline e o leve.

Quando ele se vai,

misturado ao sal de suas entranhas

vai um poquinho de Anil e Bacanga.

O FRUTO DA IRA É DOCE 

ESOTÉRICO

 

O sagrado, parece óbvio, salva.

Na comunitas há uma autopunição,

um suicídio cultural: morte imaginária.

Só nas rotas do sagrado,

o eu que me imagino,

se reconstrói, conforta-se.

Salva-se como pessoa.

Luz. Cor.

Pedrinhas azuis. Liláses.

O FRUTO DA IRA É DOCE 

CD ZéMARIA & A CASCA DE BANANA

Saiu o cd ONDE TÁ O CÔRO. DE ZéMARIA & A CASCA DE BANANA. JÁ A VENDA. BREVE O SHOW. Com Ana Duarte, Saci Teleleu, Fumaça, Mondego, e grande elenco. Música, Poesia, Dança, Bonecos. e vocês lá, pra conferir e apoiar. BREVE.

SOFIA

 

Vi a velhice torturada pelas plásticas,

remoçada no trabalho insano de evitar que a morte

dia a dia, segundo a segundo, molde

sobre a argila que nunca deixamos de ser,

o seu hálito. Os vincos da pele

traduzem o resultado da luta interna

de fígado, estômago, pulmões,

rins, intestinos, sangue

tudo lentamente roubado ao sopro inicial

& inexorável contingência concluirá sua tarefa.

 Todos seremos carbono, estrume de vida.

Vi a velhice torturada e me ocorreu

este estranho pensamento:

não seria Sofia mais bonita ainda,

se vestisse no lugar da máscara da juventude,

a fina malha que lhe tecera a vida,

ostentando todas as rugas, hoje, roubadas ao bisturi?

EM PAR, ÍMPAR

URUBUS

 

Aquelas nuvens lá

bonitas. Não?

Olha os camelos!

Tá vendo aquela? 

Aquele fiapo que se une com aquele outro e forma uma macaco?

Agora é um elefante.

É, é mesmo!

Coisa bonita é vôo de urubu.

Tu ja viste Zé? Abrem as asas e começam a plainar; horas e horas

imóveis:

horas e horas...

Tá vendo o círculo qu'eles tão fazendo?

Farejaram um.

E quando eles se esquentam na cumeeira de Dona Alice?

Ficam se esquentando, abrem as asas no meio e ficam lá.

Urubu rei tem cabeça vermelha.

É,

em cima de carniça, então?

O primeiro que eles comem é o fogorós.

E a zoada: xengo, xengo,

xengo, xengo, o fato é meu.

Vôo bonito.

São horas e horas parados lá em cima.

O vôo mais bonito.

EM PAR, ÍMPAR

OCASO

 

O paralelepípedo

sob a luz amarela no poste

que imita o colonial

não tem para mim

a mesma cor que

ao meio-dia inclemente.

Sei que continua paralelepípedo

pela sua natureza de pedra

pela sua dureza de rocha.

CAFÉ DO TEMPO (inédito)

LOIRAS

 

Final de tarde, sobre a ponte do Rio Anil, trânsito lento, freio, embreagem, carro em primeirassegunda, a vejo, meditativa, mão no queixo, olhar distante, longe, pergunto-me, será se ela me vê, vejo-a através do retrovisor, cauteloso, sabedor que devasso uma intimidade, verifico se distingo o rosto do veículo da frente através do retrovisor dele, o vidro traseiro espelhado me barra qualquer visão, volto a vê-la, mãos no volante, lento segue o trânsito, alheia a meu olhar, dirige, algo sutil um encantamento surge-me por ela, enlevado, o comboio quase parado de duas filas com centenas de carros permite, em oculta urbanidade, que eu a observe suave fragrância de uma paixão. Movem-se os carros. Atento dirijo. Nova parada. Volto ao retrovisor. Está ela, na maior naturalidade, com o indicador atolado no nariz, retira-o e faz a bolinha. Desfaz-se o encantamento.

Desafoga o trânsito, sigo meu caminho, na Camboa os carros tornam a enfileirar-se, no retrovisor vejo um carro vermelho, cor do carro dela, é ela, firmo a vista é loura, é outra, esta usa óculos e examina as unhas enquanto espera o semáforo ficar verde.

SOBRE A INTERESSANTE CONVERSA TRAVADA NUMA DAS MESAS DE DONA BERNARDA SE O MUNDO ACABARIA MAL SE PERMANECESSE NAS MÃOS DA CABEÇA DE CAMARÃO DA BURGESIA, OU BEM, CASO O SOCIALISMO BRANCALEONE PUSESSE AS MÃOS NO PODER

 

Infante descobridor da indestrutibilidade da matéria,
o limite da existência vai além da militância anêmica.
Livros,aliás, como tudo o é, na imensa produção da era,
são ora diamantes, ora lixo prontos para sairem de cena.
O pesquisador diligente percorre os caminhos da descoberta,
de tudo duvidando, pois a certeza é mãe da ingorância eterna.

EM PAR , ÍMPAR

SER POETA

 

Pra mim

que resolvi

as palavras montar

em versos

super fácil

ter tal sina.

Uma flor: Um amor.

Um balão: São João.

Fácil sina.

Fácil rima.

A ilusória perfeição
das quadras quadradas,
pedras de cantaria da poesia,
belas porque ruínas,
foi meu protoencontro.

"Batatinha quando nasce..."
Sina malsina.
Palavras são idéias,
idéias são palavras.
Não me bastava o
remanso dos alexandrinos,
a prisão das sextilhas.

Assim
a românticafloridaestradapalavra
desertificou-se,
sumiram as fáceis rimas,
pragacapim de minha poesia jardim:
Machado lavra palavras.

Plana meu desejo
em céu desconhecido,
de sons são as palavras.

O FRUTO DA IRA É DOCE

PRECURSORES

 

Aprendo com eles. Humanizo-me.

Tênue como a memória que teima em não vir

de um trem que nunca saltei.

Sempre me encantei com a vida.

Filosofei. Li. Cantei.

O FRUTO DA IRA É  DOCE 

QUIXOTE

Triste figura,
marginal lunático.
Há demônios
- ?!?1?!?! -
gigantescos moinhos.

À loucura andante,
Rocinante viu,
não viu Sancho, o escudeiro.É tudo.
Dulcinéia não veria.

O cavaleiro jamais se sentiu sozinho.

EM PAR, ÍMPAR

ODISSEU

Percebo o tempo e sua olaria
indiferente a qualquer desejo
a qualquer existência que não a sua:
a da ampulheta que escoa.

Vou no turbilhão, ínfima canoa.
Um sonho.
Um coração. 

O FRUTO DA IRA É DOCE