OCASO

 

O paralelepípedo

sob a luz amarela no poste

que imita o colonial

não tem para mim

a mesma cor que

ao meio-dia inclemente.

Sei que continua paralelepípedo

pela sua natureza de pedra

pela sua dureza de rocha.

CAFÉ DO TEMPO (inédito)

LOIRAS

 

Final de tarde, sobre a ponte do Rio Anil, trânsito lento, freio, embreagem, carro em primeirassegunda, a vejo, meditativa, mão no queixo, olhar distante, longe, pergunto-me, será se ela me vê, vejo-a através do retrovisor, cauteloso, sabedor que devasso uma intimidade, verifico se distingo o rosto do veículo da frente através do retrovisor dele, o vidro traseiro espelhado me barra qualquer visão, volto a vê-la, mãos no volante, lento segue o trânsito, alheia a meu olhar, dirige, algo sutil um encantamento surge-me por ela, enlevado, o comboio quase parado de duas filas com centenas de carros permite, em oculta urbanidade, que eu a observe suave fragrância de uma paixão. Movem-se os carros. Atento dirijo. Nova parada. Volto ao retrovisor. Está ela, na maior naturalidade, com o indicador atolado no nariz, retira-o e faz a bolinha. Desfaz-se o encantamento.

Desafoga o trânsito, sigo meu caminho, na Camboa os carros tornam a enfileirar-se, no retrovisor vejo um carro vermelho, cor do carro dela, é ela, firmo a vista é loura, é outra, esta usa óculos e examina as unhas enquanto espera o semáforo ficar verde.

SOBRE A INTERESSANTE CONVERSA TRAVADA NUMA DAS MESAS DE DONA BERNARDA SE O MUNDO ACABARIA MAL SE PERMANECESSE NAS MÃOS DA CABEÇA DE CAMARÃO DA BURGESIA, OU BEM, CASO O SOCIALISMO BRANCALEONE PUSESSE AS MÃOS NO PODER

 

Infante descobridor da indestrutibilidade da matéria,
o limite da existência vai além da militância anêmica.
Livros,aliás, como tudo o é, na imensa produção da era,
são ora diamantes, ora lixo prontos para sairem de cena.
O pesquisador diligente percorre os caminhos da descoberta,
de tudo duvidando, pois a certeza é mãe da ingorância eterna.

EM PAR , ÍMPAR

SER POETA

 

Pra mim

que resolvi

as palavras montar

em versos

super fácil

ter tal sina.

Uma flor: Um amor.

Um balão: São João.

Fácil sina.

Fácil rima.

A ilusória perfeição
das quadras quadradas,
pedras de cantaria da poesia,
belas porque ruínas,
foi meu protoencontro.

"Batatinha quando nasce..."
Sina malsina.
Palavras são idéias,
idéias são palavras.
Não me bastava o
remanso dos alexandrinos,
a prisão das sextilhas.

Assim
a românticafloridaestradapalavra
desertificou-se,
sumiram as fáceis rimas,
pragacapim de minha poesia jardim:
Machado lavra palavras.

Plana meu desejo
em céu desconhecido,
de sons são as palavras.

O FRUTO DA IRA É DOCE

PRECURSORES

 

Aprendo com eles. Humanizo-me.

Tênue como a memória que teima em não vir

de um trem que nunca saltei.

Sempre me encantei com a vida.

Filosofei. Li. Cantei.

O FRUTO DA IRA É  DOCE 

QUIXOTE

Triste figura,
marginal lunático.
Há demônios
- ?!?1?!?! -
gigantescos moinhos.

À loucura andante,
Rocinante viu,
não viu Sancho, o escudeiro.É tudo.
Dulcinéia não veria.

O cavaleiro jamais se sentiu sozinho.

EM PAR, ÍMPAR

ODISSEU

Percebo o tempo e sua olaria
indiferente a qualquer desejo
a qualquer existência que não a sua:
a da ampulheta que escoa.

Vou no turbilhão, ínfima canoa.
Um sonho.
Um coração. 

O FRUTO DA IRA É DOCE